No es la muerte
que espera como una mujer abierta de piernas en la cama,
ni la nada, que ya es algo si pensamos en ella como ausencia;
las palabras que jamás escucharé
en mi cabeza, rodando en círculos aciagos,
o la fe perdida y encontrada, ciega, luminosa.
El silencio que aguarda, acecha a su presa, amenaza con volverse todo,
esconderse tras el recuerdo de una voz para atacarla de improvisto,
pues entre ser y querer ser
no hay tanta diferencia:
cuántos antes han querido ser más que una partícula de polvo
y cuántas veces nos los hemos sacudido de la gabardina.
Corriendo para que no se haga tarde,
¿tarde a dónde, si no sabemos?
Persiguiendo al mañana, pues no sabemos esperar,
acumulando ayeres que se desprenden de un carrete sin final,
sujetándonos de un gancho al presente
que no es nada
y no a la muerte
que siquiera es algo.